Пытаешься дотянуться брызгами до кожи. Не хватает каких-то полметра, араша, пятидесяти четырех запятая четырех сотых сантиметра. Сейчас никто не помнит про сантиметры, да?

Мне не хватает дыхания.

Тебе, шторму в озере из дистилированной воды в смеси с кислотой, сил.

С каждой новой волной ты увеличиваешь завоеванную территорию, оставляешь синусоидные следы на песке, рвешься каплями в полет. Но силы поверхностного натяжения до сих пор что-то значат.

Означают. Обозначают. Представляют собой.

Я сижу на плоском камне недалеко от воды. Целый час между жаром белого солнца и равномерно-упорными волнами. Газообразные составляющие кислот уже отравили меня несмотря на костюм химзащиты. Или благодаря? Тонкий, почти прозрачный пластик. Мягкий, льнущий к коже. Негерметичный.

Эти костюмы сделали пять веков назад и хранили в темных подвалах города. Говорят, в темноте они не портятся. Говорят, что наши техники защиты от бурь не могут существовать просто потому что не могут существовать.

Я смотрю на пенные верхушки волн и жду.

Небо — бледно-синее. Солнце — ярко-белое. Оранжевый песок тоже невыносимо... оранжевый.

Вода. Целое озеро прозрачной и мертвой воды. Ее толщу — смотри вглубь хоть на сотню метров — можно заметить только по изменению коэффициента преломления. Или упав вниз и уже не поднявшись вверх. Или заметив следы шторма на песке.

Слезы господина пустыни? Может и так. Целое озеро слез.

Я чувствую соль в уголке губ: глаза слезятся от жара и напряжения. Сколько не смотри, а волны все не несут медальона. Украденный костюм с каждой минутой все более бесполезен. Вязкость "воды", кажется, возрастает.

Волна замерла в высшей точке на целую — раз, два, три, четыре — секунду. Рухнула вниз, дотянувшись брызгами до кожи. Откатилась, оставив на песке...

Артефакт.

Схватить и бежать. Вдох — шаг, шаг — выдох. Вдох — шаг, шаг — выдох.

Мне не хватает дыхания.

Тебе, шторму в озере...