 |
 |
 |
 |
 |
 |
 |
 |
 |
 Дарин: есть что-то символичное в этом: в миничате: ужасы, онлайн
|
|
кррр: Пррривет!!!
|
|
Nikita: Ужааааасссыы))
|
Дарин: боже, и разговаривать не с кем, и читать страшно 
|
Дарин: АВТОРНЕТ!!!!
|
|
Шевченко Андрей: Всем добрый вечер! А Вике — персональный)
|
|
кррр: Каков негодяй!!!
|
|
кррр: Ты хотел спереть мое чудо?
|
|
mynchgausen: ну всё, ты разоблачён и ходи теперь разоблачённым
|
|
mynchgausen: молчишь, нечем крыть, кроме сам знаешь чем
|
|
mynchgausen: так что подумай сам, кому было выгодно, чтобы она удалилась? ась?
|
|
mynchgausen: но дело в том, чтобы дать ей чудо, планировалось забрать его у тебя, кррр
|
|
mynchgausen: ну, умножение там, ча-ща, жи-ши
|
|
mynchgausen: я, между прочим, государственный советник 3-го класса
|
|
mynchgausen: и мы таки готовы ей были его предоставить
|
|
mynchgausen: только чудо могло её спасти
|
|
кррр: А поклоны била? Молитва она без поклонов не действует
|
|
кррр: Опять же советы, вы. советник? Тайный?
|
|
mynchgausen: судя по названиям, в своем последнем слове Липчинская молила о чуде
|
|
кррр: Это как?
|
 Все сообщения мини-чата |
вино любви, стремящееся к недоступному языку,
к черновикам Творения на чёрной кляксе засыпающего неба –
есть истинное искусство в просыпающемся пространстве взгляда,
его болезненно-чувственная красота –
такое естественное состояние пить пенную воду жизни
из-под жемчужных стоп Афродиты.
Воздух любви, отравленный неживыми цветами глаз,
запахом ядовитой смолы алкоголя и узорами табачного бархата —
всё равно — воздух любви, любви, что так искренне ласкова
и нежна в своей беззащитности.
Тихая гавань у дождевого прилива;
дым промокшей листвы под плесенью неба;
вечный огонь вечной хандры, осязающей осень;
ветер, как привкус нагой плоти; ледяной металлический блеск
в заусенце зрачка — и всё равно, неотступное —
воздух любви, вино любви, что так беззащитно нежны.
В беззвучном падении на дно адриатической ночи,
в импровизации бесшумных шагов по снежной корке
альпийских склонов, в сновидческой кристаллизации
полярного блеска — сколько бы не находило
исписанное под обрыв сердце имён — имя одно — любовь.
Илья Гутковский
Пожаловаться