![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
в ежедневнике вой на луну.
Как-бы в творческой нестыковке,
завертелся в свою юлу.
Горизонты сидишь провожаешь,
из глаз — искры, а волосы — дыбом.
Ты конечно совсем не знаешь,
почему я молчу, как рыба.
Долькой льда поперхнёшься. Напрасно
кареглазые есть блондины,
Для меня это — выход в красном.
На игле я. Кругом лишь — мимы.
А под вечер гитара всхлипнет,
не почувствуешь и не вздрогнешь,
как волною тебя настигнет
песня, криком своим — "на помощь"...