Взрослая Ирина — Как всё начиналось.

...А люди всё куда-то спешат и совсем не замечают этой красоты...

Я как-будто вчера помню, как меня учили читать. Сейчас это кажется таким смешным, детским... Но в семь лет у меня совсем не было желания и тяги к книгам, более того, я еле-еле читала по слогам. А началось всё с Константина Паустовского и его замечательных рассказов о природе. Эта та самая книга, который меня мучил тогдашний мой отчим.

Старенький, пожелтевший балкончик, только что постиранное бельё колышется на бельевой верёвке. Я, с тонкими русыми косичками, сижу на табуретке и безмолвно вглядываюсь в пшеничное зерновое небо, с золотыми колосьями. Рядом Женя, язвительно упрекает меня в полном отсутствии и свойственной мне тогда лени, строго тыча пальцем в верхний правый абзац, на двенадцатой странице рассказа.

— Читай, я по-шёл в лес за су-хим трос-тня-ком и бо-лот-ны-ми я-го-да-ми.

Упорно тужась и выдавливая из себя, капля по капле, буквы и слоги я возмущаюсь:

— Но папа! Можно я больше никогда не буду читать, это так утомительно! Тогда, в нашей семье было принято называть всех отчимов "папами". ( И кто бы мог подумать, что сейчас, сегодня, после такого заявления, я не смогу жить без литературы!)

Детство... Шумящие берёзы с беседками, соседские огороды с румяными яблоками, кислый крыжовник, и ...полная беззаботность. Если рассказывать про это время, боюсь, мне сейчас не хватит чернил в моей ручке. Нынче в городе быстро темнеет, и по ночам, до душевных синяков холодно, встречать рассветы Электростальских Альп. А то время проносится перед глазами, то затухает, то снова вспыхнет, и ты ловишь его звуки, как развивающийся на ветру конверт с письмом. Но это всего лишь аммиак мыслей. Это всего лишь, горячие слёзы воспоминаний, на моих побелевших от будней скулах и в моё человеческом сердце.