На скамейке, в конусе света фонаря,

Сидел дервиш ветер, пришивал заплаты

Из опавших листьев, прямо на себя.

Он скиталец вечный в дорогу собирался,

Его в путь позвали крики птичьих стай.

Сидя на скамейке, он со всем прощался,

Знает кто, вернётся ли он снова в этот край?

А неподалёку кувшинка тосковала,

Посреди осоки, на старом пруду,

Тонким ароматом она ему шептала:

-"Ветер не бросай меня,иначе я умру".

-"Милая кувшинка, всё таки, я — ветер

Для тебя, хотел бы, но не изменюсь.

Без скитаний дальних, нет меня на свете.

Хочешь, подожди меня, я весной вернусь.

А если я останусь, милая, ты слышишь?

Буду затхлым воздухом над тобой висеть,

И себя со мною ты возненавидишь,

Долго ли меня такого будешь ты терпеть?"

-"Милый лети, и пусть хранит тебя удача,

Встречает мир, под запахом приправ,

Вот видишь — я уже совсем не плачу,

Конечно, ты всегда как солнце прав.

То осень виновата, что я захандрила.

Что печаль кувшинки? Слёзы то вода."

С радостью и смехом, она ветер проводила,

Только в тот же вечер умерла она.