![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
Стены рушатся, я так устала решать.
Этот май скоро будет, но не у нас,
*лампочки давятся электричеством,
квартиранты включают газ*.
Что делать с гордостью-крепостничеством?..
Наступать на хвосты всех аллей, домов,
отражаться в лужах, и — не писать.
Он ведь будет убийственней сотни слов,
потому что в крови — водород, базальт.
Мне бы в ссылку на Юг, океаны жечь,
согревать лимфатические узлы.
Ведь сейчас у меня — до предела желчь
и весна клыкастая. Сны — не сны.
Я хочу — чтобы градусник мне припёк,
Чтоб в конце туннеля — метро нЕслось.
Чтобы в этом Аду — показался Бог...
и ступеньки в мир, где — ещё жилось...