ты разбиваешься вниз головой об мою стезю.

И что-то стучит между рёбер, но мне не хватает решений,

осколками манекенов — я плавно иду ко дну.

— Не стоит писать — это скажет тахикардия,

а форточка в наглую вымолвит: — "Это блеф".

А я буду верить, болезненно до ангины,

терпеть эти мысли, людей, поголовно — всех.

Я буду молчать. Поглощать сантиметры строчек,

И биться в агонии, ждать, что меня спасут.

А выйдет на деле, нехватка — душевных точек,

которые я ежедневно, с усталости, так плету.

Весна не придёт — в отсыревшие переулки

и скверы нащупают пульс у дворовых ствОр.

До крика, до смеха, до горечи — в жалюзях сутки

похожи на город N. Где наверное, я — резонёр.