![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
выхлопными газами старого Электросталя.
Та, что хочет войны — в тишине замыкается точками...
Пишет, пишет, и вдруг — от усталости всё сжигает.
Она — в коме. Быть может её еще можно спасти...
Мне хотелось бы верить и нервничать — вместе с ней.
Иногда мне кажется, чтобы сущность концепции обрести,
надо с нею встретиться. Поговорить. Душу её отвести.
Говорит мне взрослый, *здесь взрослые понимают*.
и что-то во мне обрывается, когда я её читаю....