Изнутри слышно стуки свинцовых аорт.

По ночам, до безумия снится Курск,

где рифлёные капли дождя ударяются об капот.

Вперемешку с Пекинскою бронзой небес,

появляются спазмы, тахикордит.

Небо — со штыками, небо — ирокез,

у души (может временный) дефицит.

Не до правил. День бьёт об асфальт нам лбы,

всё бессильно, — как рейд, гениально, — как Цой.

И внутри, вырастаю такие холмы,

от которых по Фрейду летишь головой.