![]() |
![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
я не верю "про оттепель на душе".
Мысли слишком разбросаны по Карибам,
Здесь спасти может только папье-маше.
В этом мире подлец где-то каждый пятый,
он хватает за горло твою весну.
И потом, ты взрываешься, как граната,
"ведь не лечатся нервы за десять су".
Можно проще. Конечно же можно проще!
Не кричать. Быть спокойным. Себя беречь.
Правда, день ото дня лишь становится жёстче,
затупляется сердце, рассудок, речь...
(Не писалось, не думалось, всё ни к чёрту.
Я себе надоела до хрипоты.
Вся латынь в голове оказалась мёртвой,
а сюжеты черпались из пустоты.)