в его серых клетках запас причин,

чтобы жизнь расписать в цветах и гаммах,

сортируя массы на девочек и мужчин.

этот слишком пьян, тот совсем тверёзый,

без конца картавит, скучен и небрит...

тут один — поэт, нелюбитель прозы,

там другой — прозаик, с детства инвалид...

учит быть разумным с порога школы

и следит за каждым личный спец агент,

чтобы ты молчал про судьбы приколы,

хоть и в мыслях путал "forgive" с "forget".

из подобных истин и правил вечных,

натянув бесстыжие джинсы-стрейч

входит в нас поколение бессердечных,

выбирая вирт вместо личных встреч.

где-то там, в семнадцатом круге ада,

набредешь на стройных извилин пласт.

так тебя в сети засечет блокада.

можешь крикнуть SOS. это что-то даст?

и придет в итоге, совсем некстати,

светлый мальчик с табличкой на шее: "СТОЙ!"

он на буквы себя, как дурак, растратит,

ты потом не жалуйся, что пустой.

и веди себя, словно цепкий цербер,

уверяй, что будто бы не болит,

отсылай на юг или крайний север

каждый первый встреченный монолит.

наконец, признай коварную нестыковку:

мир ничтожно мал для тебя, большой.

угораздит же, девочка, так неловко...

в королевстве правых прослыть левшой.