чтоб не искала краски утром серым,

чтоб не забыть кровотечение рассвета,

веками влитого в иссохнувшие вены.

чтоб тени,

нарисованные стенам,

не распускались ярко-черным цветом,

как розы, припорошенные гневом...

как будто мир забыт и обесточен.

скажи, что вся игра - моя причуда,

чтобы не думала, что зеркало разбито,

и что в осколках отражалась осень,

измученная стоном-песнопеньем,

чтоб тени,

ярким светом озаренья

расчерчивали криком неба просинь -

испуганных, чужых и позабытых,

как будто вся игра мне стала чужда.

скажи, что вся влюбленность - лишь отрава,

стекающая с крыш весенних в лужи,

как капли - тихим звоном рассыпаться

под звуки-звоны пьяного пиано,

и пьяно,

как водою поздней талой,

чтоб звуки вытекали из-под пальцев

серебряными росчерками стужи...

скажи: моя влюбленность - не забава.