На алом востоке горит твоя ночь в бокале.

Ступаешь на землю и, переступив через небо,

Ты лепишь солнце из воска, луну – из стали.

Отмечены четко следы на твоих запястьях,

И над восковой пустыней ей солнце внемлет.

Из тонкого блеска ты лепишь мои напасти,

Из черной болотной грязи – мои земли.

Из черного неба вылеплен твой пепел,

Из крови застывшей веры – ее пламя,

Из древнего серебра – лучи в свете,

И пусть обжигающей медью лучи станут.

They call me the wild rose. Твои – руки

Искрятся в холодном свете ее снега…

Держала в замерзших ладонях я ночь разлуки,

Пыталась ночь выпить до дна. Но – не сумела.

Ты платишь за воспоминанья о ней жаждой.

Я же плачу за тебя – своим страхом…

Мы встретились бы когда-то. Если б однажды

Ты в жертву бы не принес нашу память – на плахе.

Ты смотришь в ее глаза, они – из боли.

А я доверяю тебе – все так же слепо.

И больше меня не лепи, не твори – довольно!

А просто уйди, переступив через небо.