Ева Брок — ***

Одетый в сотни масок-одежд,

Пьёт виски,мешая со льдом,

Стоит в раздумьях:Что будет потом?

Король падший мира сего,

Чье имя продали как и его самого.

Теперь он не жаден на черствую скупость,

Рискует жизнью, соглашаясь на глупость,

Выпуская из светлого ума листовки шедевров...

Отчаянным людям на грани уже не жалко нервов...

Его свита наслышано лижет другим уже пятки...

Не сумасшедший он, но играет с сознанием в прятки...

Пустыня разума иссушенного пустыми речами,

В которой, бессмысленно, мы утопаем сами...

Так кто же тот падший король за стойкой?

Чья жизнь и судьба, вдруг, смешалась с помойкой...

В этом бедном, несчастном — от макушки до дна,

Мы осознанно видим прежних себя...