Привет, дорогой дневник, я снова плачусь в твои страницы,
Как небо плачется людям о том, что холодно и тоскливо,
А люди идут с зонтами и по асфальту гоняют листья.
Нам обоим это под силу — и всё же непереносимо
Порой просыпаться за целую вечность до звона будильника.
Небо привыкло, и я привыкла. Облака засажены птицами,
Подоконники — фикусами. Это нас отвлекает. Мы сильные,
И когда хочется то ли гореть в аду, то ли напиться,
Чтобы почувствовать вкус, хоть какой-то вкус, кроме железа —
Мы напиваемся, и в беспамятстве плачемся незнакомцам:
Это такое качество. С ним рождаются — и вон из кожи лезут,
Чтобы хотя бы на миг сквозь облака проступило солнце..
У меня есть всё, что мне нужно — а значит, чего-то опять не хватает.
Шрамы от самолётов на небе когда-нибудь зарастут,
А всё, что на мне написано, так и останется вымыслом.
Царапины так кровоточат, что впору накладывать жгут..
Но мы не из тех, кто по ночам умирает.
Мы из тех, кто вообще никогда не живут.