![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
Штрих на вершине, писк
Кардиограммы аудио,
И снова падение вниз.
Бесчувствие, сон, седация,
В шаге от комы жизнь
Не чувства, а профанация.
Эмоция, а не мысль.
Внешние раздражители
Душу, как камертон...
Будут терзать, бить ее
За мелодичный звон.
Ты — метроном для общества,
Сердца под который бьют!
А в пишущем ради почестей
Счастье найдет приют.
Но твой — фенол-фталеиновый,
Болью рожденный цвет:
Карминово-красно-малиновый!
Ты счастлив страдать, Поэт?