Неважно — Если

Я бегу по пустой дорожке, и по обе руки — туман. Никаких поворотов, никаких сомнений. Камешки набиваются в ботинки, все прозаичнее гемостатус, и не видать ни болельщиков, ни конкурентов... Сырой утренний воздух, люди разбрелись по магазинам, суббота, телевизор, плед, дедушкин храп, ленивый секс.. Добежать не до финиша, нет, просто до человека, передать эстафетную палочку и наконец отдышаться...

В какой-то момент шутки про СПИД внезапно становятся несмешны, и город рассыпается на отдельные картинки; перед глазами деловито мельтешит лацкан пиджака, и только он вписывается в реальность, укрывает ее от взглядов и вопросов..

Кирпичи, головы, газеты, все, что было разбросано вокруг в каком-то диком порядке еще вчера, залил туман. Все, что составляет непрерывную последовательность, снабжается ярлыками #успеется# и #видимо, в другой раз#. Все, что двигается, благословляется, прощается и забывается. Мне не до вас, я должен бежать. Наверно, уже никого не ожидая встретить. Хотя бы до того поворота..

..и, не в силах что-то прокричать — тут и сказать-то нечего — молча бросаю эстафетную палочку вперед. Приземлится ли она в пыль? Поймает ли ее кто-то? И, если поймает, побежит ли дальше, за меня?..

Бессмысленно надеяться, не за чем верить. Дело сделано, поворот — мой личный финиш — пройден. Город —многоразовая сцена— собрался из рук и колес, чтобы поклониться и уйти.

Туман...

Хлопки.

Занавес.