Летела — ребенком на праздник, невестой на свадьбу, осой на мёд,
Просыпалась — в холодном поту, все еще дрожа, шла заваривать чай;
Ходила к врачам — там говорили, что все пока в норме, пройдёт.
Оплатите, пожалуйста, счёт и идите, живите еще февраль.
Вот бы содрать с себя это, пусть даже с кожей!
И бежать, бежать по шоссе, чертыхаясь от каждой попутки...
Но вот ты стоишь, почти не дыша от лени, в прихожей
Которые сутки...
Кажется, нет пути, но он есть. У всех есть дорога!
В некоторых мифологиях это даже не преступление.
Другое дело, что ты боишься — и даже не столько Бога,
Сколько рассеяться без следа, как обман зрения...
Но если опять струсишь — опять будут уколы.
Опять будут наполнять рот витаминками и снотворным..
Еще немного вперед. Морщишься, ногу сводит,
И вот небо из желтого становится изумрудным,
Непробиваемо-чёрным.