У каждого цвета свой запах, но мне никто не верит. У каждого цвета и запаха свой звук. Кисти с разных цветов краской совершают мазки с разными звуками. Их различия на грани слышимости для обычного человека. Да и не зачем ему их слышать.

Песня красок на холсте уникальна. Каждый раз — как в первый и по новому.

Запах растворителя — самый грозный, его боятся все краски.

У голубого цвета запах утра и звук дождя.

Зелёный пахнет свежей листвой и тихо шелестит.

Красный — спелая клубника, тающая на языке.

На белом холсте проявляются несколько линий, становясь нежным овалом лица. Волнующим лилейным румянцем расцветают бледные скулы...

У неё клубничные губы и самые небесные глаза, а волосы напоены летним, жарким золотым солнцем.

С каждым штрихом, с каждым мазком разрозненные краски собираются воедино, чтобы стать Ей. Моей единственной иконой, лишь раз увиденной среди людей на набережной, где я обычно продаю свои полотна.

Но теперь, кажется, я разорён — руки отказываются рисовать всё, кроме её лица и тонкого, стройного стана, но ни одного холста с ней я продать не смогу.

На этом её щёки премило алеют, а на губах играет лёгкая улыбка.

На другом — она недовольно хмурится, сидя в кресле у камина и держа в руках книгу.

На третьем... ох, я, пожалуй, промолчу, сколь прекрасна она на третьем... это зрелище — услада только моих глаз.

Мне порой кажется, что я сошёл с ума.

Или не кажется?..