![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
Я иду шлепая по лужам в своих, когда-то белых, кедах и слушаю музыку.
И как-то пусто на душе.....Пусто... Почему именно пустота, а не боль или хотя бы разочарование?
А заплаканный город, обреченно, напрасно пытаясь укрыться от дождя, уткнувшись в ворот, все больше тонет в болоте грусти,тщетно пытаясь улыбнуться мне, прохожим и
моим, когда-то белым кедам....
испачканным так рано,
Что и не знала я, что я поэт,
Испачканным, как ВДВшник у фонтана,
Измятым, словно пачка сигарет,
Взорвавшим, словно маленькие черти,
Три сотни луж;
прошедших по ногам,
Моим кедАм, столь белым, словно ангел смерти,
Прошедшим по пыли у магазина,
Вступившим и в г... и в огурец,
Моим кедАм, когда-то белым с синим,
Настанет свой п....ц!