А расскажи мне, как ты? Смотришь на меня откуда-то из-за облаков в подзорную трубу и улыбаешься? А когда ты улыбаешься, мне светит солнце. Ты, конечно, в раю… Мне хочется, чтобы тебе ангелы почаще играли блюз — так ты меня не забудешь. Жаль, что на небо нельзя дозвониться и поговорить с тобой, хотя бы минутку…. А в трубке теперь лишь можно услышать «Абонент временно не доступен» —звучит как приговор. Почему….

Все твои друзья давно похоронили тебя, уже при жизни. Им было всё равно, как ты и чем живёшь, лишь бы взвалить на тебя ещё и свои проблемы. Они приходили, рассказывали тебе всё, что накопилось, ты терпеливо выслушивал, давал советы, и, как бы оправдывая их, говорил: «Ты посмотри, какие у них проблемы. Зачем я еще буду рассказывать про себя, кому это нужно?» Потом уходил в комнату, медленно закуривал сигарету и долго стоял у окна. Взгляд при этом становился такой задумчивый и грустный... Но я никогда не спрашивала, о чём ты думаешь. Мы оба ценили личное пространство, именно поэтому те ценные часы, которые мы были вместе, были особенные.

Сейчас все считают меня сумасшедшей… После того случая, когда увидели однажды ночью, что я не спала, а под музыку Штрауса на лестнице танцевала вальс с закрытыми глазами и представляла тебя, они думали, что мне было плохо... Да что они вообще могут думать! Мне смешно. Смешно считать проблемами то, что на самом деле проблемами не является. Изображать из себя того, кем я не являюсь. Они думают, что я наконец-то перестану быть такой гордой, сломаюсь и стану жить по их правилам, но нет... Этого не будет. Им придётся смириться.

Сегодня я нарисовала акварелью наш дом. Помнишь, мы мечтали уехать от всех высоко в горы и жить в большом доме, где была бы большая библиотека, уютная гостиная… и ещё собака. Лабрадор. Мы так и не успели придумать ей имя. Мечтали услышать в этом доме детский смех, топот маленьких ножек по деревянным половицам. Я пишу и улыбаюсь… Как будто разговариваю с тобой. Я уже так давно тебе пишу. Потом прихожу на почту, кидаю письма в почтовый ящик, не указав на конверте адреса, на следующий день они приходят ко мне все обратно. Я ругаю себя за глупость, несколько дней не пишу, а после опять срываюсь, сажусь за стол и пишу, пишу... Но на небесах ведь нет почты. Мои письма к тебе не дойдут, и ты мне никогда не ответишь. И всё же…я буду верить.