немного стихов о любви ( а о чем еще-то?)

есть два фотоснимка, набросок, что сделан кистью:

над нами в воздушном потоке кружатся листья

и солнце смеется на нас сквозь ветвей решетку.

здесь мы — это мы, ты чуть старше, а я — взрослее,

но каждый из нас, как ни плюнь — все равно — ребенок.

есть фразы в подъезде, и чьи-то слова в альбомах

и мат развеселый, написанный на заборах

и разные переживанья и потрясенья —

все это — слова. и навряд ли чего-то стоят.

здесь нет ничего, кроме вздохов и междустрочий

здесь клятвы — вода, обещания шиты лыком.

но ты, — ты прочтешь эту книгу, я знаю точно.

и может быть, это подарит тебе улыбку.

здесь запах дождя, и асфальт, весь в грязи и в лужах,

и в небо такое, что в нем — сигануть да сгинуть.

проблема лишь в том, что мне это уже не нужно.

ты все говорил о какой-то там ностальгии

как видишь, теперь у меня и своя — не хуже.

здесь есть и помарки, и вырванные страницы

а в целом — вполне себе книга, читать удобно.

но я наизусть ее — каждую строчку — помню.

поэтому — просьба — возьми ее ты с собою,

теперь моя книга навряд ли мне пригодится.

и пусть тебе жест мой покажется слишком дерзким

и может, решишь, ты, что я на него не вправе —

но книга, что я отдаю тебе — книга Детства.

поскольку твою у тебя — вот беда —

украли.