Тут у нас не то, чтобы ад, но такая, знаешь, нечеловеческая жара.

И диплом так, изредка, пишется воспаленным сознанием понемногу,

Мама часто вздыхает: "Сколько компьютеров в доме уже, ну побойся Бога!"...

Я по-прежнему молод, хмелен и не внемлю чужим советам.

На часах — уже месяц как двадцать третье лето.

Ноутбук, карандаш — сочетание едва не враждебных предметов;

Электронные письма твои — на бумаге мои ответы.

Я не знаю, в общем-то, для чего я создан.

Но могу ведь я многое, если верить звездам.

Только кто же им верит, когда не сходятся вычисления

Даже в моем дипломе с прогнозами их значений?

Милая, знаешь, а я не то, чтобы и тоскую.

Работаю, вот, стихи пишу, а еще — рисую.

Все как обычно. Как и должно быть в подобном мире.

Я — реалист. И живу — как будто стреляю в тире.

Вот что ты выбил своим старанием, тренировкой —

На то потом и живешь. Тут нужна сноровка.

Но я привык. Знаешь, милая, даже слишком сильно.

Против мыслей таких теперь даже ты бессильна.