![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
Опять одна, стихи не прут
и мимо дня один маршрут
к бессоннице.
А ей, да что там говорить,
ей впору гениев творить.
Каков напор, какая прыть
не скромница!
Она подруга мне, давно.
Мы пьем игристое вино
и до минут нам все равно,
а главное
то ли вино, то ли она,
то ли вселенская вина,
что в этом мире я одна,
но главами,
(не сточкой мелкой от руки)
ко мне являются стихи.
И пусть, сознанью вопреки
в забвение
впадает каждое ИМХО,
теперь свободно и легко.
Вот так рождается стихо-
творение.
С уважением Олег.