Взрослая Ирина — Воспоминания

Очень сложно, когда грязь с лица — не смывается.

— Я не хочу ничего менять. Понимаешь, совсем не хочу — менять,

— Что ты мне улыбаешься, думаешь, я — раскаюсь?...

Столько времени, ожоги стихов поперёк и вдоль,

отчаянно-твёрдая — больше не может терпеть.

Я ненавижу — осень, за то, что люблю порой

её рисовать. С ней думать, стесняться, петь.

Калибр четвёртый, голова замотана в полотенце,

*не могу рифмовать отношения, это ужасно — болезненно*.

— Врачи говорили, что у меня: "Слишком доброе сердце",

— В самом деле?.. — Конечно же, в самом деле.

Горизонты бессильны, в объятиях лютого Севера,

а эмоции набирают обороты со скоростью света.

— Помнишь, на столе, в рамке, — пачку сухого клевера,

что хранит воспоминания нашего лета?..

— Так вот, сейчас лето.. — Второе число, если не ошибаюсь?

— Но у нас наверное, где-то пятнадцатое, последнее.

— Мне так страшно — расти, и давить глазами на жалость,

записывая в тетрадке: Навеки — вЕтреная.