![]() |
![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
в волосы впился — кислотный дождь.
Я не могу быть с тобой права,
мальчик, вонзающий в сердце — нож.
Но я всегда среди сотен лиц,
падаю в вечности на прицел.
Передо мной, не ложились — ниц.
Бог был — Иудой, душой — не цел.
Краски смешались на степень "семь",
страшно и в зеркало заглянуть.
Сколько "таких", средь февральский стен
мечется? Знает ли, кто-нибудь?...
Я Вам отвечу, пройдя весь зной,
кроя все карты, одним — тузом.
Я Вам отвечу, что эта боль:
***
Оставьте меня без знамя,
вспорите стихами живот.
Но даже, *представьте*, тогда я,
буду петь, средь земных — широт.