Взрослая Ирина — Палач.

и апостроф назло — прилепился к душе.

Без людей, мне совсем, абсолютно — не плохо.

Ставьте точку. Ищите мне протеже.

Кислой смесью из яблок и мандаринов,

меня жизнь пытается — поломать.

Невдомёк ей, глупой, что целясь в спину,

попадает в сердце, по рукоять...

Невдомёк дождям, невдомёк всем лужам,

что оглохнув, я буду пытаться — петь.

Ты мне скажешь: — Зря. Но есть те, кому нужен —

голос мой. И не стоит себя — жалеть...

А отчаянье к горлу подступит грозно,

я совсем — не сплю, у меня — болит.

Почему всё настолько отчаянно-сложно?..

Надоело быть твёрдою, как гранит.

Надоело. А мне ведь всего — шестнадцать,

дальше будет сложнее. Скажи, за что?..

Я читаю мысли: — "Позняк метаться".

— Ты же хочешь писать? — Так пиши — назло.

— Ты же хочешь — верить, болеть, стремиться,

ошибаться, расти же, в конце концов.

— Этот мир, нам в подмётки с тобой не годится,

в нём не снимут маски толпа подлецов.

...И забравшись сейчас в самый тёмный угол,

я пишу свои мысли, а в горле — плач.

Минут пять, небольше... загрузится тихо Гугл,

часом позже, казнит меня — мой палач...