![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
тишина снова душит. По коже мне белым мелом
чертит, рушит, тревожит — душу. Меня ранили, эти стены.
Что останется — подытожить?...
Почему никогда — не смешно?..
И на долго ли эта пытка
в мои мыслях?.. Горит — нутро.
Ветер впился в волосы — прытко.
В горле — мельничное колесо.
Только свойственно ль человеку
убиваться и так грустить?..
Не глаза опадают, а — веко
дёрнет — раз. Дёрнет — два. И жить,
становится — сложно. То, что кипит — никогда не стынет.
Мне раньше казалось, что с этим смериться — можно,
только знаешь, оказывается — настигнет.
Настигнет...