как проходит детство — приходит боль.

блицкриг не случается поэтапно —

разрезает вмиг поперек и вдоль.

вынимает слезы, слова и душу,

потрошит и кромсает тупым ножом.

чтобы в эту едва дружелюбную стужу

ты не рвался на плаху (и на рожон).

чтобы тихо сидел в оловянной клетке

(золотых на всех никогда не хватит),

и читал стихи на низенькой табуретке,

(ибо стульев также немного, кстати...)

засыпал бы в теплом уютном кресле

после двух таблеток и чашек мяты.

или бился б в стену (конечно, если

твои сны в ту ночь были бы изъяты).

а проснувшись утром (привычно в семь),

позабыл о совести, людях, мире.

ты не будешь с ними. вообще. совсем.

ни в Европе, ни в Африке, ни в Сибири.

у тебя не будет ни прав, ни льгот,

лишь туманный лик и церковные образа.

а потом внезапно, как истинный патриот

наступит март... монетами на глаза.