Так пасмурно за окном и в сердце, что снова тянет к роялю, не зная нот разучивать «Времена года». Чайковский сегодня, как нельзя кстати, создатель игрушек, для осеннего кукловода.

И если у нежной FRAU такой красоты сентябрь, то мне уж точно не стоит впадать в унынье. Хотя даже дворникам не угадать, в чем тайный смысл листопадного сна и предназначенье.

А ветер, пастух листопадного стада, с берез и усталых клёнов сбирает дань. Ему все равно, что моя тоска и отрада, осенних листьев рябая ткань. Ему наплевать, что сегодня ночью, я почти не спал, вспоминал тебя. Я только с тобой любил это время года. Как странно… теперь люблю без тебя.

Мое одиночество верный спутник, мне с ним кормить в старом парке мечтами тревожных птиц, сидеть у окна и выдумывать стихотворения, к твоим ногам безвозмездно упавших ниц.

И было бы очень кстати немного виски, тонуть в его озере хмеля, хотя там мелко, всего-то не выше колен. Сентябрь, это знаешь ли только моё начало. Моё погружение в безумный осенний плен.