но сейчас чувствую, что кто-то из нас зависим

от ожидания. Заболел. Хочется верить,

что это не безнадежно, и перестать хандрить

легко: алкоголь, ночные прогулки и песни.

Но каждый наш разговор, полный медовой лести,

вновь вышибает меня из колеи, кидает

в темную пропасть. Я знаю, это глупый сюжет,

но ничего не могу не то что решить — понять.

Я закрываю глаза и выдыхаю на "пять".

Ставлю точку, запечатываю письмо. Милый,

мне не стоит его отсылать и вязать узлы

(они между нами и так — гордиевы). Руби.

Я хочу бросить. Не нужны обходные пути,

чтобы сидеть на игле ожидания. "До сви..."

Или прощай. Я совсем не умею писать о любви.