![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
Книги в крови, ранены птицы,
Черные спицы пробили броню на краю
Где зарницы сверкают над лесом.
И в дебрях густых, не видно просвета
Мое солнце не льется густою смолой
Ведь ты еще, где то…
И куда-то иду, и зачем-то по венам
Лезвием вскрою
И сколько б не было нужно
Пролить теплой крови
Я верну
Все еще не пришедшее лето.
м-да. быват.