Уходя от родного порога…»

Прав был дедушка Толкин —

Идём на восход,

А оттуда — подальше немного…

Светлой грустью в альбоме — родные края,

Тёплой памятью греют страницы…

В бесконечное небо стремился и я —

Поглядеть на красоты столицы…

Детский страх неизвестности мысли сковал,

Прошлой жизни сжимая потерей…

Кем я был там? Бежать от себя я устал…

Но в судьбу до последнего верил…

Верил в то, что пылающим сердцем могу

Осветить себе тернии в вечность!

Что кому-то вот так же спастись помогу,

Дай лишь руку, святая беспечность!

Жизнь умело нас лечит, горячих сердец

Остужая пыл юности жадной…

Рушит замки воздушные, топит в свинец,

Режет, колет и бьёт беспощадно…

Никакой благодарности в глупом птенце,

Улетевшем с мечтою из дома…

Всё оставил и бросил, забыл… но в конце…

Понял всё, но не мог по-другому…

Он шагал по дороге и песни слагал

О свободе, любви и сомненьях…

То, о чём говорил — не всегда понимал…

Лишь в скупые минуты забвенья…

Каждый хочет найти свой особенный путь,

Что судьбою ему предназначен…

Не найти, так привыкнуть и тяжко вздохнуть…

Значит шутка судьбы — не иначе…

Но однажды очнусь, в свой, назначенный срок,

Встретит солнце меня у порога…

И отправлюсь домой, далеко на восток…

Чтоб ступить на другую дорогу…