дочь совершенно не летнего кедра,

каждое утро крашу ресницы зеленой тушью

и заплетаю в косы ленты несбывшихся снов.

Рисую на запотевшем стекле руны —

свой пропуск в светлое иномирье

где, моя королева, надеюсь увидеть тебя.

Я слизываю с пальцев древесный сок,

сладкий сироп, кровь моего отца —

во мне говорит моя судьба,

она ведет обратный отсчет

отпущенной пары лет.

Я, маленькая дриада,

хочу прорасти туда —

под холмы.