![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
Возник готичный силуэт.
Фонарь зажегся с тихим треском,
Вдруг тени пригласив на менуэт.
А дерево стоит, мерцая.
И ветки тянутся к земле.
Кровавые плоды все отрицают,
Из них уже не вываришь желе.
Как губы у покойника, замерзли
Невразумительные дерева плоды.
И жизни новой никому доселе
Багряны ягоды не принесли.
Стоит в снегу, косясь на свет слепящий,
И ветви его прячутся под снег.
Фантазий его, душу лединящих,
Я не поведаю, пожалуй, и тебе...