![]() ![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() ![]() ![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
эти страны
эти реки пачкают бумагу.
я рисован этой пастелью.
вы скажете: "слишком много слова "это"",
а я улыбнусь, набивая ответ
в ритме песен шестидесятых,
с бессмысленной улыбкой на губах
и жалобным безумным взглядом.
мне ветер приносит запах пролитой туши,
мне дождь приносит ощущение
акварельной краски на коже.
я, наверное, все же художник.
я, наверное, рисован этой пастелью.
Это все же белый стих или нет, Дарин?
интересно, повторюсь.
Гороскопы и сонники. Сеть клиник.
mhealth.ru