Назвали меня Изой как-то. Зря.

Звонили.

К телефону звали.

Ждали.

А бабушка моя вся в злости

и в ударе,

Швыряла трубку

прокричав едва ли

услыхавшим ей в ответ,

Что ИЗЫ тут в помине нет!

— И на еврейку вроде не похожа,

Ну да, есть нос, но рожа, кожа –

Иное все, — так думала бабуля,

И семенила к борщику в каструле.

Назвали меня как то Бэллой. Мило.

Язвили, юморили кто как мог,

То Лермонтова дружно вспоминали,

То — « АхмадуллинА!» — кричали вслед,

Особенно активен был сосед,

Хоть самого его «повидлом» звали.

А мама с папой Изабеллой величали,

Ну, не всегда,

а лишь когда при людях да во гневе …

И выходила вновь смешная вещь –

Им люди прямо сразу, сходу выдавали,

Что про вино такое будто бы слыхали,

И тут же кто-то умный (коневед?)

Про лошадь «Изабеллу» вел куплет…

А я, та бедная малютка,

то Иза, Белла то, То Изабелла,

Стояла в уголочке и краснела,

И думала:

«…не виноград, не лошадь я, не ИзЯ,

пусть поэтессой буду;

героиней повести любимой,

пусть я сама на что сгожусь и все

запомнят имя, что дано мне при рожденье,

Оно родило чудо вдохновенья,

Оно красиво так и этак, там и тут,

Да хоть всю жизнь пусть так меня зовут!!!