Принялся за работу, мурлыча под нос.

И слезливого дыма танцуют колечки

От его горьковатых простых папирос.

Тяжкий труд для него — повседневное дело,

Мелет счастье и горе, любовь и тоску,

А потом сортирует легко и умело,

И на небо в мешках отправляет муку.

Из нее варят ангелы кашу, судача

И на крыльях разносят, кружась в вышине.

Старика бы спросить, где беда, где удача

И в какой мне сегодня стоять стороне.

Может, легкой ищу для себя переправы,

Может, надо бы бродом, и я не права…

А старик улыбается, глядя лукаво —

Не выходят из строя его жернова.