![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
Уничтожит наступающий Час Презрения.
(с) Анджей Сапковский
_________________
Голос скрипки дрожит от рыданий,
Режут струны безжалостно пальцы...
Мы стоим на осколках преданий.
Не пора ли сейчас попрощаться?..
И остаться умолкнувшим эхом,
Что блуждало когда-то средь сосен,
Голосами звенело и смехом
Нас, влюбленных... Но кто теперь спросит,
Что легло полосой отчужденья,
Что разбило хрустальную сказку?..
Видно, пробил для нас Час Презренья...
И усталость — посмертная маска
Приютилась постылою болью
В подреберьи, где гнездышко вИла
Та, что мы называли Любовью,
В сердце, тверже алмаза, застыла...