удача немного значит... © Essence.

Послевоенный месяц. И почему-то всё в разрухе. А ты только и умеешь, что воевать, и уже забыл, как сеять пшеницу.

Послевоенный месяц— в который раз осень. Так до самой зимы.

Пленная плазма встречается с руководителем повстанческого движения имени Уго Чавеса.

Смерть от шальной пули в саду цветущей сакуры.

Чем больше выпьет комсомолец, тем меньше выпьет хулиган.

-Кто по паспорту? –Негр. –А по карме? –Кот. © geekboy.

Одна гусеница говорит другой:

— Нет никаких бабочек. Просто умираешь, и всё.

Мы медалисты. Лизнёте у нас?

Подбирая слова оправданий, следи за руками оппонента. Вдруг он нож подбирает.

— То… по… Судебник!

— Вам сколько взвешивать? —Мне пойуху. –Говорите точно! –Мне точно пойуху.

Любовь коварна, коварство любвеобильно.

Good morning, Vietnam.

— Я, господа, нонкомформист. –Это как? –Покупаешь картину на Покровке за две сотни рублей, пейзаж какой-нибудь невзрачный. Затем берёшь чёрную краску и пишешь “Х*Й”. акцентируешь внимание на проблеме картины.

Виктор Олегыч ™ мешает дерьмо с мухоморами и получает новую книгу.

Ученье— свет, а неученье— чуть свет и на работу.

Я, бл*ть, за чистоту русского языка. Чтоб вы, еб*н в рот, корни свои не забывали.

Это здесь ты— крутой Пикачу. А на зоне будешь пидор гейный.

Духовный фастфуд— вещь великая и экономически выгодная. Каждому человеку, будь то пролетарий, совковый интеллигент или школьник, хочется знать о своём будущем или судьбе после кликания по левой кнопке мыши. Духовный фастфуд доступен каждому и предельно прост, дёшев, понятен. Однако он не несёт в себе смысла, подобно безалкогольному пиву. третий глаз не откроется. Человек, натыкающийся на “Книгу Перемен” в Интернете, получает удовольствие от одного лишь понимания своей важности. Двадцатый век виноват— духовного не-фастфуда просто не стало. Любое понятие духа, его тайны и коморки доступны. Просто некоторые спрятаны за слова сложный модных авторов, а нектороые— за стилизованной иконкой стартовой страницы браузера.

Ты— не самый умный. Всегда есть люди, умнее тебя. И люди, умнее тех людей. И ещё умнее. И ещё. Вероятно, даже есть самый умный. Но на него найдётся пуля. Мораль?

Все люди ахнули, отшатнулись. Девушка умерла. Впрочем, через минуту толпы вокруг не стало. Новая ступень информационной волны был достигнута. День прошел не зря.

Ты— не самый умный. Самый умный здесь я.( звук передёргивающегося затвора).

данепесди — Вы уверены?

ээ, дай мне эта таво вон тамбля? — Барышня, будьте любезны "Вин Де Пе" 2001го года.

тыахуела?! этачо?! — Простите, вы мне сдачу недодали.

набля — Передайте за проезд, пожалуйста.

идинахуй убрал это бля — К сожалению я не могу передать за проезд — заняты руки.

— Все умирают. –И я умру? –Конечно. –И ты? –Естественно. –Но ты же Буда! –А вот этого никому знать не нужно.

Я любил её. И сейчас, наверное, люблю. Вспоминая счастливые мгновения взаимного Рая, я всё больше и больше закапываю в себе это чувство. Обжёгся, да. Предупреждали ведь, а я не слушал. Надо бы придти к какому-нибудь выводу.

Я готов обжигаться ещё. И ещё. И так до самой моей…

-Это принесёт что-нибудь новое? –Вряд ли. Ты просто перестанешь досаждать людям. В конце концов, тебя забудут.