Я сидела на подоконнике, преодолевая в себе желание прыгнуть вниз. Я знала, что мне ничего от этого не будет. Но я не хотела их пугать. Я давила в себе желание лазать по карнизам и перелезть из кухонного окна на балкон. Смотрела на дом. В нём горели несколько окон. Старый дом, как с картинки, наверняка, на его крыше должны гулять кошки. В одном из окон мерцал голубой огонёк. Он подмигивал мне. Мне почему-то казалось, что в том окне тоже кто-то сидит и ждёт… Только чего? На самом деле я осознавала, скорее всего, это просто отсвечивает телевизор. Но мне хотелось верить во что-то другое. Хотелось верить, что я могу дышать этим ночным волшебным воздухом. После прокуренной комнаты уличный воздух казался сладким. Его аромат дурманил. От него пахло правдой.

«Это ведь не твоё, — показал мне на мои бусы, — Зачем тебе это?». Я просто пожала плечами. А сидя на подоконнике, мне вдруг захотелось освободиться. Я рванула на шее леску, и бусинки градом посыпались вниз на улицу, ударяясь о карниз. Мне казалось, это улетают в пропасть мои глупые мысли, выдуманные мечты. Это ведь не я. Зачем мне это? Я распустила в волосы, и в них прокрался тёплый ветер. Теперь хорошо…

Я знала, что меня давно ждут внутри, но я не могла покинуть своё воздушное убежище. Мне не хватало сил. По щекам почему-то текли слёзы. Мне казалось, что в этом мире всё ненастоящее. Даже этот воздух, который я сама себе придумала. Сама придумала, чем он пахнет, сама придумала, для чего он нужен. Сама… Я сама казалась себе порождённой этим воздухом, способной раствориться в нём до конца. А значит, такой же ненастоящей