Посмотрела"Розенкранц и Гильдерштерн мертвы":)
Падающий лист, оторвавшийся от пуповины породившего его дерева, какля росы в траве идеальной округлой формы, тугая и влажно-притягательная, внезапно пересохшие губы, мимолётный сон посреди дня...Моменты истины, когда всё вдруг освещено, расставлено по местам и улыбается, как старый друг на редкой встрече, а потом ты снова окольцован трамвайными путями, дворами, Косыми и не очень линиями, графиком, временем, моралью, порицанием — да Бог знает, чем ещё, ведь в этом хороводе едва ли мы различаем что-либо! И вот, пербирая листья своей памяти...Крест снят и поблёскивает серебряной цепочкой в свете настольной лампы, постель разостлана, мысли о завтра, сереющем на ещё не разогретом нашим скупым солнцем востоке, отложены, и ,как любые отложенные мысли, постоянно попадаются на глаза. И ты перед настоящем, отражающемся в тусклеющих зеркалах. ЗАЧЕМ? Почему тебя снова относят хороводом прочь от этих моментов забытия, любви к миру? Любовь к человеку у нас уже отняли, назвав банальностью, похотью, мыльной оперой. Чем пугает любовь? Я не знаю. Тупик. Люди-и...Вы ли? Иногда можно даже себя не узнать — ноги ватные, веки горячие, несёшь какой-то бред, и остаётся только говорить ради самого бреда, ради лихорадки — ведь в этом тоже честность. Всё течёт...в стакане воды. Снова молчание. Что ж, осталось потушить свет и смотреть на то, как бысто надвигаются тени, созерцать причудливые очертания в щёлки зажмуренных век, искать что-то иное в собственных снах.
Комментарии