Сергей Чешев — Мотылек

Из тепла,

Мне бы вырваться прочь

Из стекла,

Но лежу, как распятый Христос,

На игле

В тонком склепе, в стекле

На стене.

Слышу — пальцем ведут и стучат

По стеклу –

Хорошо, мол, ему там в плену

Одному,

И пронзенное сердце им вовсе

Не в счет,

Мол, зато там, в стекле, тишина

И почет.

А не видят — на крыльях трепещет

Пыльца,

И, сведенного болью, не видят

Лица.

Мне бы вырваться в ночь

Из такого тепла,

Мне б расправить два гибких и тонких

Крыла,

Но расчетливо сердце пронзила

Игла,

И легла мне на крылья стена

Из стекла.