Серегина — Долбанный пророк

Неделю назад выяснилось, что я долбанный пророк. Преображение произошло при нехилом количестве народа, автоматически превратившегося в паству, так что прикинуться ветошью и не отсвечивать у меня не получилось. Как говорилось в советских газетных интервью о рабочих династиях, не я выбрала профессию — профессия выбрала меня. Деваться некуда, приходится соответствовать, а я боюсь своих пророчеств. Попробуем пойти по обкатанной схеме: все плохо + плохое пророчество = благая весть.

"Все плохо" я уже отыграла до официального превращения в пророка. Хуже того, действительность так меня задолбала, а неумолчные обличения принесли столь много неприятностей, что я кардинально поменяла действительность. Что делать пророку, когда у него и у паствы реальности разные? Молчать. А не то будут ржать, как над Солженицыным, когда он обустраивал Россию из Торонто.

(Тут ремарка. Обустройство России давно покойным Солженицыным выглядит дико, именно потому сейчас и происходит.)

Остаются пророчества и благая весть. Пророчества — ну нафиг — переходим к самому интересному.

Живите. Никакого кризиса нет, а есть закат прекрасной эпохи — исполняйте желания, не дожидаясь "лучших времен". Если вам не пишется, не комментируется, жалко денег съездить, купить, пригласить и прочая-прочая, а не то придется питаться супом, поздравляю: вы благополучно умерли, и вам уже ничего не грозит.

А живые — поживите: бояться больше нечего — все плохое уже произошло и от нас более ничего не зависит. Ляд с ним, с супом — суп будет всегда. Куда вы там хотели? Поезжайте. Кого вы хотели? Затащите его в постель.

Напишите, купите, объяснитесь, смените, поругайтесь. Дышите. Живите.