En — Жизнь...

Промокла…Ключи, чтоб их-

В сумке всегдашний бардак

Консьерж-домофон. Таблетка

Как пропуск в засраный подъезд

Вчера было так и всегда будет так

На третьем привычно буянит

Спивающийся сосед.

Она закрывает дверь

И всё, что осталось за ней,

Уже не касается ни её взгляда,

Ни тела, ни даже дыханья.

Здесь, в этом пространстве

Замкнутом, где из всех щелей

Сквозит одиночество и молчанье,

Она зажигает свечи.

К чёрту лампу,

От огня согреваются руки

И плещется отблеск в глазах,

Огонь проникает вглубь...

Вот только из зеркала-

Не глаза, а страх,

Но его мало. Совсем чуть-чуть.

Фонарь за окном не светит.

Хотя…

Вряд ли кому-то он нужен

В разгар белых ночей

Ветер в трубе.

А в рамке на фото дитя.

Она. Или та,

Что когда-то была ей.