A.

Ты проходишь мимо зеркала и убеждаешься в обратном. Ты испуганно смотришь на меня в той же квартире, в которую ты входил. Оглядываешься, присматриваешься, садишься курить. Сказочные сигареты курятся совершенно не так, как обычные: от первой затяжки до второй проходит практически жизнь. Ты трясешь только начатую сигарету, и пепел на ней лениво и медленно рождается в горячем пламени. Следующий взгляд — и сигарета догорела. Это не чудо, ведь чудо — это то, что вокруг нас, а вокруг нас всё то же: мир, который мы не умеем видеть,

для которого мы слишком плохо созданы. Деревья залиты светом, привычные маршруты неизменно ведут в Изумрудные города — на каждой остановке, под каждым ботинком... Впустить в себя целый мир, пронести его через зрение и слух, удивительный, яркий, оглушающе-гармоничный мир..

Сказка уже сама плетёт музыку, которую мы раньше только подслушивали через глухую дверь, пытались расслышать все её голоса в отвратительных хрипящих наушниках. Сказка уже сама плетёт себя, ни на секунду не замирая.. Вечное движение, удивительное, прекрасное, забирающее навсегда...

И вот ты сидишь, замерев, с широко раскрытыми глазами, пытаясь остановиться, не кружиться, не слышать.. Сказка не любит заканчиваться, чудо продолжается, мир — такой, какой он есть, рвётся наружу, и ты — лишь небольшая преграда между одной и другой его частью.. Ты сидишь, замерев, с незажженной сигаретой, пытаясь прикурить от воздуха..

Пытаясь отдать это чудо обратно..

Пытаясь найти выход из сказки..

И она, нежно тебе улыбаясь,

Продолжается.