![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() ![]() ![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
![]() |
Как мало Лета в северном краю.
Я летом — ничего не понимаю.
Я и сама себя не узнаю…
В июне каждый вечер — самоцветен;
Воздушный день — хрустально-невесом;
И тянет сердце — оставаться в Лете,
Коротком и пленительном, как сон…
На яркой пленке киноаппарата
Минутным кадром — исчезают дни;
И Осень нарастает, как расплата
За все, что невозможно сохранить…
За дверью Лета — обитает Осень;
А там — Зима затянет холода…
И в волосах уже тускнеет проседь,
Которой раньше не было следа.
Ах, что с того! Июнь — сама беспечность!
Царь Лета — он спешит меня простить.
За дверью жизни — притаилась Вечность…
Но мы с Июнем! Так о чем грустить?