7-я, 9-я, 10-я.

Из чего же, из чего же из чего же... Бла бла бла... Знаешь, я не буду ничего тебе говорить, пока ты в меня влюблена. Вот ни слова не скажу. Да, буду трахать молча, любоваться чуть подрагивающими веками и сытыми

пальцами на чашках с бесконечно невкусным чаем. Как трава, ну вот честное слово.

Все равно тебе сейчас не важно, что из нас выйдет (учитывая, что из нас выходит обычно), тебе же нужен я, как идол с членом, как храм с собственной неписанной Библией. Нет, даже не я совсем, а идол с членом и храм с Библией от Лукавого...

Что ж. Бери.

Не лги

Вот только не надо ла-ла, о'кей? Я знаю, как ты любишь изображать из себя просветленного мученика, к которому почему-то липнет сплошной мусор. Мы такие возвышенные все, духовные, и почему только стоит — непонятно. Ты не идол, ты памятник собственному Эго от Церителли, смешная и жуткая абстракция. И говорить с тобой — как идти в лес за грибами, а возвращаться с шишками, будто белка какая-то скудоумная. Да, я жена, да, не твоя. Все, или что-то ещё скажешь? Может, что это я тащу тебя в койку, а ты стоически сопротивляешься? Хватит ублажать свою совесть, подумай лучше о фитнесе или боксе.

На всякий случай, конечно.

Не завидуй

Вот стерва, прости Господи, да неужели ей одного мужика мало? У тебя же дети, кукла, а ты все шастаешь по квартирам, дура чумазая. И лицо как сковорода, и сама ты как сковорода, чугунная, непрошибаемая: а? Что-что? Где мужик? Тьфу.

Листья в который раз вытряхнулись на улицы, а я все одна — одна покупаю себе шубы, одна задыхаюсь в духах, одна хожу в кино... Даже у прыщавых подростков есть, с кем ходить в кино, а я что? Баба за сорок в победоносном одиночестве идет на романтическую комедию — уморительное зрелище!..

И ни капельки я не завидую, нет.

Ты же блядь, чему тут завидовать.