В лесу, где тысяча чудес,
Завёлся лесоруб на "С",
Такой матёрый лесоруб, со стажем.
Он нежно гладит по коре
(Пилою шевеля в нутре)
И восклицает — не пойдет! Не на продажу!
Он точно знает: на пеньке
Всё видно, словно на руке:
И сколько лет прошло, и что осталось —
И вот, открытий не боясь,
Он сбрасывает листья в грязь;
Ведь это — несущественная малость.
Его не трогает наряд,
Что ветви для весны хранят;
Формальность глупая: цветёте — и цветите.
Но должен быть единый план
(Не этот творческий обман!),
Должны быть корни! Ствол мне, ствол несите!
Деревья в зеркало глядят,
Вздыхают, маму звать хотят,
Прозрачными становятся от горя...
... Отринув страх, тоску и лень,
Мы лесорубий учим сленг,
Чтоб что-то возразить, сказать, поспорить!...
Но то — напрасные труды.
В волшебном парке у воды,
Где лебеди на белых крыльях кружат,
Нет смысла между всех чудес.
А значит, лесоруб на "С"
Увидит только голубей да лужи.