Литературный портал - Проза, / Рассказы, Dobry dziadzka - 0°
Да Нет
Личная страница Читальня Избранное Мой блог Профиль Мои фотоальбомы Личные сообщения Написать в блог Добавить произведение

Dobry dziadzka

Проза / Рассказы02-01-2013 00:10
Сегодня 0°. Последний день года. Обычный выходной. Поехал на пасеку, просверлить еще дырок под крышей улья для вентиляции. Сделал летом наспех улей нетипичной конструкции, поселил рой, а теперь постоянно приходится конструкцию дорабатывать, шаг за шагом приближая к совершенству.

В вагоне напротив сидят два деда. До того, как воткну наушники, успеваю услышать фрагмент их беседы.

А чего собаку завести не хочешь?

Ай, собаку не хочу. Не хочу, чтоб оставался он. Уже ж дело к концу идет.

В вагон заходит кассир «обилечивать». Женщина в темно-синей железнодорожной форме полна позитива, пытается излучать новогоднее праздничное настроение, причем, кажется, вполне искренне. Многословно желает чего-то хорошего старикам. Но у тех даже не меняется выражение лиц. Они, скорее всего, вообще не слышат ее слов. И не от глухоты, а оттого, что не ждут этих слов, не воспринимают их. Они живут на другой частоте, в их реальности нет новогодних пожеланий, ожиданий добра и счастья, надежд на лучшее. Праздничный настрой кассирши не находит отклика не только у выжатых жизнью в полный ноль стариков, но и ни у кого из остальных пассажиров. Доброжелательные, но, как оказалось, не уместные слова женщины поднимаются еле различимым паром в холодном воздухе и повисают конденсатом на холодных окнах. Ее праздничного настроения не разделил никто. В этой стране все — в ноль, независимо от возраста, выжаты умственно, эмоционально и физически. Здесь нет завтра, всегда только сегодня. И нирвана безразличия.

В ушах Dimmu Borgir, помогает скоротать час дороги, сегодня я предпочел оцифрованных музицирующих норвежцев, живые соотечественники рядом не интересны и унылы. А часто бывают и вовсе отвратительны: громко говорят неприятными голосами, на своем уродливом наречии — смеси «гарадскога» и «деравенскага» «языков». Как правило, у них некрасивые лица, а то и откровенно дегенеративные. Живая иллюстрация вырождения. От их присутствия (хвала научно-техническому прогрессу) спасает формат мр3. На обратном пути это будет Immortal. Созвучно северно — снежно — ледяной лирике норвежцев хочется, чтобы за окном зимние пейзажи не были так часто испорчены наличием населенных пунктов, построек, дорог и электролиний. Только природа. Но, увы, соотечественники успели нагадить своим присутствием повсеместно. Впрочем, моя повседневная мизантропия также незатейлива, как и бесхитростное существование соотечественников. Жизнь в стиле «около ноля».

Следующая остановка моя. Выхожу в тамбур. Следом несколько мужиков. Слышу их разговор.

Так Петра помнишь, все приезжал, «Москвич» свой тут ставил?

Ну.

Помер, похоронили вот уже. Замерз. Через поле шел, триста метров до своей хаты не дошел. Прямо перед ней лежал. Замерз. Похоронили уже.

Вот те на…

Почему не дошел, непонятно. Сердце? Водка? Какая уже теперь разница, все равно, не знаю кто это. Печально, конечно, но, честно говоря, безразлично.

Ехал в первом вагоне, поэтому успеваю перейти рельсы перед тепловозом, прежде чем поезд тронется. Большинство соотечественников остаются с той стороны на перроне, ждать пока он уедет. Даже в этом подсознательно хочется от них дистанцироваться. Только один опередил меня. Должно быть, социопат покруче меня. Ну, пусть себе чешет, наверное, подошвы с шипами.

Очень скользко. Несколько километров по улице пустого дачного поселка. Больше в эту сторону никто не пошел. Стая полудиких собак, обосновавшаяся на чьей то даче, по-видимому, изредка подкармливаемая. Шавки при моем приближении трусливо прячутся под калитки, обходят стороной, прижимаясь к заборам. Только вожак, поддерживая свой статус альфа-самца, плетется по колее следом. Сопровождает так сотню метров, усердно пугая мои каблуки низким глухим рычанием.

Если поскользнуться, упасть и разбить голову, потерять сознание или повредить позвоночник, у стаи, наверное, будет новогодний праздник. Такое событие затмит трагическую смерть того, незнакомого мне Петра. Его то собаки не нашли замерзшего на поле. Но потом скоро и это забудут, как забывается все.

Дошел, не поскользнулся. Свежий воздух и тишина. Так тихо, что слышны удары собственного сердца. Это настолько непривычно, что даже немного пугает.


Вернувшись в город, по дороге со станции захожу в продовольственный магазин. Там застаю развязку происшествия. Продавщица поймала алкоголика на краже бутылки водки. (Ну да, праздник же). Ругает его, но упреки несколько странные — "такой сякой, зачем же гадить, где живешь?!". Слушая, убеждаюсь, что по ее логике, пойти украсть водку ему следовало в магазине в другом районе или хотя бы на соседней улице, а не здесь, рядом со своим домом, тогда это приемлемо. Алкаш отупело что то мямлит в оправдание, просится отпустить и обещает деньги принести, но видно, что это так, для порядка, лишь бы что то говорить, а на самом деле ему безразлично все происходящее. В дверях появляются сотрудники департамента охраны в шлемах, в бронежилетах и с автоматами Калашникова. Их вызвали тревожной кнопкой. «Грабитель» задержан. На лицах за пластиковыми щитками выражение скуки и уныния. Впрочем, и я удостоен косым подозрительным взглядом. На всякий случай. Чтобы удостовериться в безразличном отношении.

Выхожу на тротуар. Очень скользко. Сегодня 0°, не холодно и не жарко, а вода переходит из жидкого состояния в твердое и обратно. Ноль неопределенности.


18-30 31/12/2012






Комментарии приветствуются
Комментариев нет




Автор






Расскажите друзьям:



Цифры
В избранном у: 0
Открытий: 38
Проголосовавших: 0
  


Пожаловаться